Срываю с одежд злую вуаль, Пыль дорог, бессчетная грязь. Моя жизнь - тонкая фальшь, Где серебряной жилой играет страсть Накипь на лезвии стального ножа, Скрывая зубы и пряча когти, Мой усталый дух под тонкою кожей Рыдает навзрыд и прячет глаза… Сорвав паутину сплетения рук, Я смотрю на небо и не чувствую света, Лишь ясную зыбь и свистящий гул Заплутавшего в проводах ветра. И вокруг меня множество лиц И нет ни одного лика, Я усталый путник и падаю ниц И никто не услышит крика… И никто не ответит, зачем мы живем. На этот вопрос не купишь хлеба. Старое племя сеет прежнюю боль, Которую подхватит юное семя. И немые уста опустевших глазниц, Которые чувствуют лишь рваные ритмы, Знамена бесчисленных полотнищ Прельщают на братоубийственные игры. И, что же, братья, скрывать от себя Свое ничтожество иль смертную муку - Игра - это злая стезя Для тех, кто выбрал эту науку. Для тех, кто тронул пальцами струны, Почувствовав серебряный трепет в ночи, Их струны превращаются в жилы И рвутся венами в алой крови… |
| 20/06/2001 |