Прозрачный камень в глазах мотылька, - Так слово блестит в матовом лоске неба. Как ветер с налетом прогорклого зла - Усталости акульего писательского плавника. Так я, творец, - свирепая песчинка бытия, Скольжу на грани фола в туманное безбрежье. Внимаю, - прозрачный лед в ресницах мотылька, Что слизывала жизнь с налетом едкой серы. Еще, - закрытый дом, где затаился сон О масках дней на каменном челе химеры. Среди степной пыли часов, чьи стрелки Только мысль глухой застуженной печали… Был проклят дом и глупый слово-мотылек, Кого я удавил вначале… |
| 27/08/2003 |